(Навеяно мюзиклом "Франсуа Вийон")
Моя вина, что я Вийон,
Один хожу по свету,
Бродяга, висельник и вор,
Сын проклятой планеты.
Родился я не в добрый час,
Известно каждому из вас,
Вся жизнь с плеча чужого.
Мать с малолетства Бог прибрал,
И отчим мне опорой стал.
Священник, церкви капеллан,
Напрасно он пытался,
Все душу отмолить мою,
Я глух к мольбам остался,
Со сбродом я связался.
И понеслась…
Грабежь, разбой,
Да площадные стычки,
И вскоре я уже попал,
К тюремной перекличке.
Но жизнь никчемную мою,
Знать ангелы хранили,
И мне изгнаньем из страны,
Веревку заменили.
Последний я нашел приют
У мачехи чужбины,
Не слишком ль приговор был крут?
Париж меня покинул!
Все потерял я на пути,
Родителей, Отчизну,
Не лучше ль справить по себе
Мне погребальной тризны?
Чем так скитаться, голодать,
И жизнь бесцельно прожигать,
Мне Богу в дар её отдать.
Как часто в мыслях сам творю
Суд строгий над собою,
Боюсь мне и на небесах
Не обрести покоя.
В чужих лохмотьях я хожу,
И задаюсь вопросом
Я сам себе ль принадлежу?
Зачем на землю послан?
Но все ж грешно мне унывать,
Хоть и пуста котомка,
Я оставляю жизнь мою
Для будущих потомков.
Быть может вспомнят обо мне,
Да и вздохнут украдкой,
Да, был такой поэт – Вийон,
Пришлось ему не сладко.
Ну что же, кто не без греха?
Пусть первый кинет камень,
А мы по-доброму его
Пред Господом помянем.
Пусть навлекал он много бед,
Но он прекрасный был поэт.
Был балагур и жизнелюб,
С друзьями щедр, с врагами груб.
Любил он женщин и вино,
В делах со всеми заодно.
Не предавал своих друзей,
Чтоб жизнь купить свою верней.
Он справедливости искал
И из-за этого страдал.
Был независим, дерзок, горд,
Как будто обнищавший лорд.
И может на исходе лет
О нем споет другой поэт.