Мои рваные джинсы, щетина, хаос в голове -
я не вижу, куда быть свободным, эклиптика,
в тишине, в этой трепетной к летней листве,
в полумраке, скрывающем город от строгого критика.
В одиночестве, склонном податься на голос любой,
я не знаю, откуда бежать, и как будто в прострации,
ни о чём разговариваю сам о чём-то с собой
по обычной задумчивости, молча писая на акацию.