Человек живет в старом кирпичном доме,
И каждый день он рисует плакаты,
На них все видят жизнь, облака, закаты,
Но не то совсем, что у него на уме.
И каждый вечер он видет в окошке
Бесконечную речку далекого света,
Где мир, наверно, подобен уличной кошке,
Такой беззаботный кусочек планеты...
И каждую ночь, где-то там, далеко,
За тысячи миль от него самого,
Его кто-то ждет, во тьме звезды считая,
Книжку за книжкой сказки читая...
И где-то там, за тысячи миль,
Для человека всегда зажигают фитиль,
И выпивая каждый мир в кружке чая:
"Не волнуйся ты так - я просто скучаю..."