Я чувствую руку. Каждый изгиб и хрящик. Я несу твоё имя, словно оно – святыня. Я продаю свою душу. По-настоящему. Лишь за стихи твои. И, знаешь, отныне… нет важней ничего, остальное – бравада. А «не прочтёшь никогда» приняла как данность.
Я прочла. Я помню. Я снова в строю. Я рядом.
А то, что я уходила… так это тебе показалось.