ПРО АФГАНИСТАН.
Михаил Круг.
А мне так не хочется долго глядеть
На этот чужой горизонт…
Палящее солнце зашло за мечеть,
В Россию уехал Кобзон.
Он пел нам Высоцкого и поправлял
Свой потом облитый парик.
А мы подпевали : «Когда ты упал
Со скал…» Я заплакал, старик…
Как редко бывают такие часы,
Когда пуля песни не бьет,
Но раны за них не успеют остыть,
И вечером снова в поход.
А я после боя заплакал – не смог,
И руки тряслись, прикурив.
Я видел, как Витькины в цинковый гроб
Останки несли хоронить…
А там, у развилки примята трава,
И в ней муравейник патрон,
Колюха, земляк, буйная голова,
Душманов лепил, как ворон,
Но глупая пуля попала в висок,
И Колька кивнул головой…
А мать ведь просила : «Николка, сынок,
Скажи, что вернешься живой !»
В Афгане сегодня хорошая весть :
Приказ вышел, скоро домой,
Но сердце останется мысленно здесь,
И радости нет, что живой…
Приеду я в Тверь из афганских полей,
Здесь дома тепло и светло,
И только открою знакомую дверь,
Скажу : «Мам, тебе повезло…»