«…невидимы чернила, которыми подписан целибат...»
(Анна Рубинштейн, «свободное»)
http://stihi.ru/2011/08/04/4606
Сидишь себе, бывает, у воды, в прострации от принятой байды, глядишь в нее и тупо водишь палкой – гоняешь мелкоту туды-сюды, и жалко, до чего же, сцуко, жалко становится во имя ерунды необратимо жертвовать изнанкой. Но жертвуешь. Уже который год, включаешь, так сказать, автопилот, и день за днем обыденным макаром: улыбочка, манеры, и вперед – а вот кому, практически задаром? – чего-то извлекаешь из пустот, и продавцом являясь, и товаром.
Забавный балаганный идиот – в порыве неумело-запоздалом не крестишься, пока не громыхнет.
И что сказать. Не все коту творог. Не от всего Создатель уберег. Теряем содержимое, теряем. Взимается положенный оброк – взимающий, как дыба, прост и строг, и холодом каким-то предваряем.
Период… или просто – полоса? Бывает полоса – полураспада? Наверно, нет, не ври себе, не надо – софизмы утомляют небеса.
Подите вон, казенный человек! Несите прочь подметные бумаги! Еще осталась порция отваги бодаться, не планируя побег сквозь тайную калитку в «бундестаге».
Но не сегодня, ладно? Не сейчас. Мне пишется опять, я нынче занят. Мне пишется, но не для ваших глаз – не будемте подглядывать в пергамент… Но пишется ли? Все куда-то канет, тупее с каждым годом остриё… Где, говорите, сбор? У Черной Речки? Ну, значит, там и встретимся, мондьё.
Пергамент пуст – не пляшут «человечки», их тоже ушатало бытиё.