Выцветают пятнами чернила —
То линяет август облаками….
На душе что было, не остыло,
В августе о прошлом вспоминаю.
Не ищу в заливах мелководье,
Сети не плету другим на зависть.
Треплет ветер жалкие лохмотья,
Те, что от любви моей остались.
Вечер прикоснется, — пожалеет,
Волосы подвяжет паутинкой…
Но на утро горькое похмелье
Обернется глупою ошибкой…
Август, август… Сладкая истома.
Трав тяжелых вызревшая прелость.
Искупленьем, до глухого стона
Мне воскреснуть в августе хотелось.