Снова флоксы пахнут сладким тленом,
Скоро будут осень, холод, смерть.
Кто-то будет снова резать вены,
Разом скинув жизни срок на треть.
Август клеит яркие афиши -
Астры всех расцветок и портрет -
Будет осень! Крыша едет, слышишь?
Запах страха. Флоксы чуют смерть.