Когда-нибудь я грусть свою оставлю
Цветам искусственным на чёрном фортепиано.
И на душе так странно, пусто станет,
Как будто я невзгоды отпускаю,
Как будто я дарю себя столетьям,
Седым векам, неведомым просторам,
Вопросам без ответа, междометьям,
Забытым снам и лирам Терпсихоры...
Усталость дней на чьи-то плечи ляжет
И прозвучит последний звук со сцены.
Меня припомнив, кто-то тихо скажет:
- Она любила музыку Шопена...