Передо мной бумаги лист ,
Как белый снег он бел и чист .
Веду в раздумье первый штрих... ,
Вновь начиная новый стих .
Но вот ... ,рука остановилась !
Читаю , что же получилось ?
Да , слОжено увы не так ,
Зачем я мучаюсь , чудак !
К чему мне зряшняя обуза ,
Лишь к избранным приходит муза !
Как я посмел , кто я такой ,
Что лезу к ней в её покой !
Писать так трудно без Неё ,
Но всё же выскажу своё !
Стихом простым , корявым ,
Как жизнь моя , шершавым .
1994 г.