в кафе, что у телефонной будки,
я пью черный кофе со сливками.
передо мной на столе - незабудки.
я не в себе. я обрывками.
я обрывками помню себя и свое настоящее.
я сегодня астральная, словно спящая,
а в этих цветах есть что-то манящее,
как смотреть в Фонтанку с моста,
как завораживает суицидницу высота.
я тебя вижу, будто это было вчера.
ты звонил мне из той самой будки,
чтобы сказать, что все кончено,
а я долго просто дышала в трубку,
внутри рвались снаряды и кровоточило,
словно я террористка, неподготовленная заранее.
ты бормотал, что так лучше для всех и так далее,
про "всегда вместе", и прочие тонкости,
нарывался на весь запас моих колкостей,
я обрушалась дворянской гордостью и...
под конец ты услышал гудки.
за тем же столиком в половину шестого
в прошлом году я заказала бутылку спиртного,
и также смотрела на незабудки
до тех пор,
пока не стало пугающе жутко.