Мне никто не посвящал стихов:
Ухажеры были прозаичны.
В трепетном мерцанье светлячков
Объяснялись как-то нелирично.
Мне никто не написал, что я
Как заря сияю в небе ясном.
...На кривом маршруте бытия
Жизнь проходит, видимо, напрасно...
Не писали мне, сходя с ума,
Жар души взрифмовывая строчно.
Ну, и шут с ним! Напишу сама.
Про себя! Красиво и цветочно.