Боль. Что это? Может холод,
Пронзающий все тело от тоски?
А может быть, духовный голод
От недостатка счастья и любви?
А может в горле ком стоящий,
Дышать мешающий порой?
Иль на душе костёр дымящий,
Сжигающий что велено судьбой.
Быть может, это в сердце рана,
Которую ничем не залечить?
От слёз наполненная ванна,
Поток их уж не прекратить…
Быть может, что-то неземное,
Живущее внутри тебя…
Неведомое существо такое,
Съедающее всё день ото дня.
Быть может, это просто слабость?
И зло на всё, что нам дано…
Но это всё – такая малость.
Какой там мир нам всё равно…