Задолбал творческий кризис, блин…
А вот не пишется никак … совсем не пишется…
Капризной рифмы консонанс, с дороги сбившийся,
Похмельно клонит в колею, блюет шаблонами…
Нудит слащаво про луну на небосклоне…
Средь пустозвонной пустотелости безмысленной,
В пустопорожности бесовских дней критических,
Бесплодно вянет на корню зародыш истинной
Строки - едино-верной… поэтической…
Консервной банкой вздутой ночь глухая вспорота…
Остекленевший взгляд считает крыши города…
Ехидный рифмы консонанс похмельно пыжится…
А я пишу… о том, что мне… совсем… не пишется…
07 августа 2011г.