Так тянет говорить словами,
такими, чтобы уши рвали,
чтобы картина мира
в раме
её ломала.
Не пора ли
иголки этих слов
извлечь
занозами из кожи?
Может,
использовать их
как картечь?
Палить обрывками стихов
по снам,
что крепче
толстой
стали.
Покуда нервы в рост не встали
с испачканных добром колен,
захваченные правдой в плен.
И строки подбирать такие,
чтоб звук их в души
мог врываться
под громогласные свистки
аллитераций.
Художники пусть сменят масло
на кислоту, и красят ей.
Пока желанье не погасло,
пока горят штыки свечей!
...А может, бросить снопы ружей?
и просто молча любоваться,
как в ожидании оваций
бесчестье
гекатомбу
служит?