И столько ненужных слов,солёного ветра с моря,
Дарил Посейдон сынам рубившим волну за волной,
Гранёным алмазом соль,и сколько желаний?-в волю.
Её капитан в порту.В его парусах покой.
ДоскАми скрипучий трюм и дружные плёсы вёсел,
Вот музыка,чей мотив,о доме твердит ему.
Суровый натружен взгляд,но где-то внутри он грезит,
Соцветьем любви,что ждёт,на выцветшем берегу.
Прыжком на лощёный трап,босыми ногами в воду.
Плыл триста проклятых дней,семь тысячь двести часов,
Минуту ещё терпеть-нет больше могучей воли,
И тут же его следы впитал золотой песок.
Он нёсся по мостовым мощёным в далёком детстве,
Из окон каменных стен нет света огней лампад,
Знакомый до боли город казался холодно-мерзким,
А голос прибрежных волн загадочно,что-то шептал.
На месте.И скрипом дверь впустила.В глазах безумство
От серых холодных стен.На пыльном полу листва.
Она не встречает.Боль навеяна странным чувством.
Просто,пока он плыл,в город пришла чума.