Город щурится на вспышки фотокамер
И устало гасит фонари.
Я пишу до утренней зари –
А за окошком – прям такое summer,
Какая тут работа, ma ch;ri.
Город горбится, старинный, сухощавый
И солнце в тени прячет, как бельмо.
Мне б о любви, как Константин Бальмонт,
Но пишется по-прежнему коряво –
Давно б сама поставила клеймо.
Не получается стихами чувства высечь,
Облечь их в городскую спесь и стать
Я напишу тебе, родной, еще сто тысяч,
Если ты попросишь написать.