Скрестив клинки, лучи прожекторов
Ядро живое опускают в жерло.
Чуть провисая, сетка ждёт улов,
Пока ковёрный отстреляет перлы,
И, чиркнув нотой, туш зажжёт фитиль.
Ствол целит в купол, дым – всё гуще, краше.
Хлопок. Полёт. В экстазе Шоувилль,
Ревут взахлёб трибуны: «Бомба Раша!»
Разъятые ячейки примут грудь,
В капрон вонзятся хватко руки-крюки.
Прыжок, поклон, теперь пора вздохнуть,
Аплодисменты выдержав, как плюхи.
Гримёрный клоп – старик-антрепренёр
По заднице погладит: «Не промокла?»
– Ты Бомбараша, – кличку не в укор
Приклеило сельцо родное Бокла,
Куда по почте выслан перевод
Сынка кормить – у бабки он на шее.
Сеть прошуршит в мешке: «Точней, пилот,
Нас ждёт с тобой карьера в «Дю Солее».
Змеёй скользнёт отельная тоска
В транзитные пенаты бельэтажа,
Когда в письме увидишь облака
И солнышко над мамой Бомбарашей.