Когда просыпается солнце,
искрясь, как вино в бокале,
ложатся мазками волны
на холст вчерашнего дня,
и ты обретаешь берег –
полметра на человека, –
если заняться йогой, –
хватит сполна на всех.
Море, как синее пламя,
кожу мою обжигает.
Тяжко ворочаясь,
бездна
людей выдаёт на гора.
Чьи это белые плечи?..
Тела изломанный профиль,
и неестественно алый
трусиков девичьих цвет?..
Она не плывёт, а порхает,
на волны взлетая резво,
так что сливаются в брызгах
море
и небосклон.
И, отрываясь от влаги,
тело её переходит
в сферу воздушную,
словно
чайка, махая крылом.
Спадает условность пространства,
времени и одежды,
девушка без боязни
над пляжной парит толпой.
Вся она – белое чудо
в бисере крохотных капель,
с чёлкой волос курчавых
в самом низу живота.
Она облетает груды
набитого в плавки мяса,
словно оживший памятник
девственной чистоте.
Она – плоть от плоти небо,
она – плоть от плоти море,
она – плоть от плоти берег,
она плоть от плоти – Бог!