Она любила кофе без сахара и пекла пироги по субботам.
Улыбаясь, здоровалась с дворником, убегая с утра на работу,
Она мужу рубашки гладила, колыбельные пела детям
И вокруг были все уверены, что счастливей её нет на свете…
Она прощала себе доверчивость, а кому-то отсутствие честности.
И ещё всегда отражалось солнце….В глазах её цвета нежности.
Но что то было в ней печальное, то, что невозможно сказать словами…
Говорят, даже ангелы слышали, как она рыдает ночами…
Говорят, её даже видели, идущую по ночному городу
В никуда… И что то поющую, то ли от страха, то ли от холода…
И однажды она не вернулась… Ни к субботе ни к воскресению
Чьи-то тихо шептали губы все молитвы, что есть,о спасении…
И рубашки лежали мятые, намекая о бесполезности.
Разве может важнее быть что-то, чем смотреть в её глаза цвета нежности…?!
А на утро погаснут свечи, уберут и стол поминальный.
Её муж поменяет квартиру на другую в районе спальном…
И однажды покровским снегом к нам душа её прикоснется…
И в глазах чьих то грустных- грустных ,что то радостное проснется.