Кто бы знал, что вся эта история,
как была,
закончится ни с чем?
Где-то там - "с окном с видом на море"
Ты играешь в Галатею на его плече.
Ты к нему вбегаешь поздними ночами
И кричишь, и плачешь сгоряча,
И глаза твои манят его печалью,
И в глазах твоих горит его печаль.
Ты вбегаешь в шелковом, коротком платьице
Чтобы в тот же миг в той комнате вскипела ртуть,
А в доме на соседней улице
сижу,
шепчу себе, мол
- всё ещё наладится -
А ты
нашёптываешь Этому, мол
- увези или забудь.
И стены подползают к горлу,
клонят меня колосом,
И холод августа уже почти по-зимнему не летний,
И я всё вспоминаю - гладил твои волосы,
И ты смеялась смехом нежно-ветренным.