http://www.stihi.ru/2011/08/09/4030
В. Арнгольд. Прощальное.
Мы все умрём, как пошлая печать,
Как огоньки, что улетают в небо.
Не в том моя, наверно, благодать,
Что был я там, где Бог мой смутный не был.
И на кресты, обуглены до слёз,
И на холмы, суглинком припорошив,
Я всё взираю. Чётность белых роз
Жизнь убавляет. Финскою морошкой
Я напоюсь, а он уже в гробу,
Я просвищу, а он, увы, не свищет,
Я пропаду, а он, идя ко дну,
Не пропадёт, и обретёт там пищу.
Печально знать, что Бог иных хранит,
Ну а своих оставил вдоль обочин.
И ни к селу синеет малахит,
И низачем мой день кровавый брошен.