Сорвалась я с привычек и правил,
по несбывшемуся затосковав,
и пошла собирать, что оставил
в этой склоке желании и прав
по распутице поднебесной
образ вечный - бродячий огонь -
да завел на такой отвесный
сон, что даже из моря воль
не соткать эту силу свеченья
синих ламп сквозь него запаленных.
А проснусь на твоем плече я:
утром слабым, плоским, голодным.
И по правилам этого утра
нереальности сна улыбнусь:
здесь сыреет в провалах смутных
простыни солоделая грусть.
В этом сумраке - сну не хватило
электричества или синьки
дотянуться лучом застылым
до прощения дня. А в свитке
занавесок запахнет мылом,
а не морем: так в щелочь основ
растворяется все, что любила
у залива Отвесных Снов.
Но за все это позже отвечу -
не по правилам в души игра -
а пока в дневнике отмечу:
Я любила, значит, - спала.
2001 г.