Работа. Здесь – мы чаще, чем на воле.
Рабочий стол – плацдарм для игр ума.
Вошла в рабочий ритм – и поневоле
в таком же ритме двигаюсь сама.
Спешит начальство – и повсюду спешка,
галдёж вокруг – и, словно галка, я.
Работа – чья-то злющая насмешка,
а мы на ней – как воины в боях.
Но кто-то где-то дергает за нити,
и лишь попробуй сделать шаг вовне
инструкций должностных, как : «Извините,
вернитесь в строй!» - вы снова на войне
желанья жить – с привычкой подчиняться
чему-то, что зовётся словом «долг»…
В работу, как и в женщину, влюбляться
заманчиво – но вряд ли будет толк.
Она в тебя – работа! – как зубами
вцепившись мертвой хваткой, на куски
легко порвёт.Её мы ищем сами,
а после, зло сжимая кулаки,
не знаем, как отделаться…
Напрасно
пытаться убеждать, что труд - есть дар.
Даётся жизнь однажды.
Но бесстрастно
работа, как безжалостный пожар,
сжигает наше время. И лишь пепел
от лет, минувших в глупой суете,
мы в мир несём, который чист и светел,
пока в него…не мусорят…Не-тем…