Она красила губы алой помадой,
Говорила что-то про сказочный август,
Пела ему свою мурчаще-весенею песенку.
Смеялась, мечтала об Англии и Америке.
Говорила: "Это романтика. Это правда"
Ночевала в его обьятьях.
Он улыбался, обещал бриться чаще.
Говорил о все том же августе.
Читал ей вслух отрывки из Заратустры,
Ездил с ней выбирать новую люстру.
Хотел показать ей Прагу и Талин,
Хотел заняться любовью "где-нибудь в Ватикане".
И все же. Как-то. Случайно. Все поломалось.
Он и она. И их ****ный август.