Мы все торопимся куда-то.
Дела, проблемы, чьи-то лица…
Несутся дни, мелькают даты.
Нет сил уже остановиться.
Нас затянуло безвозвратно
в рутину повседневных тем.
И не возьмёшь билет обратно
в ту жизнь, где нЕ было проблем.
Бежим ссутулившись, по кругу…
А чтобы снять немного стресс,
мы будем говорить друг другу,
что виноват во всём прогресс.
За вечером приходит вечер...
Нерв, как натянутая нить.
О письмах маме нет и речи,
хоть не забыть бы позвонить…
И запоздалой телеграммой
летит, годам ушедшим в след:
«Прости, прости нас грешных, мама»…
Но,... только тишина в ответ.
27.12.2000 г.