От Есенина – грусть, от Высоцкого – кони
От мирской суеты уносили его...
Он отправился в путь, где никто не догонит
И не надо уже говорить ничего...
Песни пел и горел... Как огарок погашен...
Ничего не успел на прощанье сказать...
В черноту с сединой час прощанья окрашен...
Ни тебе помянуть, ни венка заказать...
Чья-то злая рука, жизнь коня вороного,
На распутье стоявшего в сумрачный час,
Отняла, украла... Как же это не ново...
Вор опять для кого-то удавку припас.
Только память и боль... Вышел молча и гордо...
Был в гостях и ушёл, и уже навсегда...
И звучит си бемоль: без строки, без аккорда,
Самой тонкой струной, как вопрос, сквозь года...
Ни к чему причитать и завязывать споры!
Он оставил стихи, завещал нам любовь
И мечту, что его позабудут не скоро
И что песни его запоёт кто-то вновь!..
Что душою кривить, – Сашка ангелом не был...
Был душою поэт! Как умел – так и жил...
А теперь его нет, но взляните на небо!..
-Это песня летит, та, что Сашка сложил!..
1998 г.