День осенний, ясный день короткий.
Как на светофоре, жёлтый свет.
Лист кленовый на воде, как лодка –
Пятипалый маленький корвет
Он плывёт по глади океана.
Что с того, что океан так мал!
В поэтичном сердце капитана
Двор сентябрьский целым миром стал.
Он забудет этот день, конечно –
Отвлекут учёба и игра.
Жизнь пойдёт то быстро, то неспешно -
За пределы старого двора
Сменятся приятели-соседи,
Будет всё: любовь, вражда, мечты.
Может быть, и вовсе он уедет
Из аллей, роняющих листы.
Но когда-то, стоя у причала
Он вздохнёт – взгрустнётся ни с чего:
«Если бы я мог начать сначала,
Может быть, я выбрал бы его –
Вон того, чей парус солнцем крашен
И чей путь слепительно-далёк»,
Не узнав в корвете тот, вчерашний,
С клёна ветром сорванный листок.
Так всей нашей жизни повороты,
Что мы чьей-то воле отдаём,
Может быть, зависят от чего-то,
Что как будто вовсе не при чём.