Жара на излёте.
С утра в позолоте
смутил меня первый предательский лист,
и гимн увяданья
играл на органе
весь день разошедшийся дождь-органист.
Открою газету,
там пишут, что лето
не спето, что август ещё на дворе.
Но чей он предтеча?
А мысли далече,
и чувство, что сам я уже в сентябре.
Молчу, понимая,
что с самого мая
готовился этот коварный побег.
Причины резонны,
кончины сезонны,
и ночи бессонны... и короток век.
Как душно и тесно!
Откуда-то пресный
вкус осени на опалённых губах,
а смуглое тело
горюет, что дело
вчистую проиграно, дело — табак.
То храбрость, то робость,
то смех, то суровость...
То жизнь — это кара, а то — благодать.
Кромешное бденье!
И так каждый день я,
набравшись терпенья, учу себя ждать.