Женщина стряхивает пепел
длинно-тонкой сигареты.
Дым вытягивает небо.
Продолжаются с луной беседы:
"Еще один день проглочен
бледноликой круглой луной...
Я переживу дни, но ночи...
Снова бессонно не спать одной.
Утром полью горшок с лилией,
единственную душу заботы,
и снова проспекты, автомобили,
кабинеты, и я в болоте работы.
...Мужчины. Где эти мужчины?
эти женоподобные лизуны,
подчиненные подстилки
в виде сменной простыни.
А где слово? Харизматичное слово?
приходиться на себя брать интонации,
солдатское вбирать олово...
Мир утонул в болоте деградации.
Может, мне стать простой,
подавать пиво к дивану,
приговаривая - "Сейчас, дорогой..."
и ждать редкую усладу.
Но только ли в сексе вопрос?
продажного персонала полно.
Необратимый мировой перекос.
Тяну на себе это бревно.
Кто я? вроде женщина...
Но этому я уже не верю.
кем подписана конвенция,
превращающая меня в стерву.
И потому каждую ночь - луна
и мелкие звездочки вокруг.
именно этим моя жизнь полна,
но я надеюсь на "вдруг..."
03.08.2011