Ржавая проволока моего гетто...
За ней солнце ласково осветит леса
Зеленые, ждущие своего поэта,
По-прежнему верящего в чудеса...
Небо черное, чистое и правдивое
Замерло в ожиданье рассвета...
Я тяну к нему руки – но я обессилена,
Ведь стою я за проволокой моего гетто...
И солнце – такое теплое, белое, яркое –
Высушит слезы на моих впавших щеках...
В день рождения мой – не будет подарков...
И никто, вне гетто, не развеет мой страх...
А люди смеются – и злые, и добрые –
Над такими тупыми, как я, поэтами,
Уже даже ведь не оружие – мое слово,
А крик – из-за ржавой проволоки гетто...
И за что, за что мне писать все это???
Просто выбор был сделан – давно и не мной...
Постоянно за ржавой проволокой гетто
Жить, разговаривая с темнотой...
Пусть... я продолжу ножом вены резать,
Зная, что я, увы, никогда не умру...
Ржавая проволока моего гетто,
Пролив всю свою кровь, сквозь тебя я пройду...