Он „жил тогда в Одессе пыльной“,
Сто семьдесят пять лет тому…
Младой поэт любвеобильный
И часу не сидел в дому.
С утра бежал купаться в море,
В обед-- голодные обжоры
С младым поэтом во главе--
Сидели гордо в кабаке
И поглощали устриц жирных,
И пили легкое вино,
Из Франции завезено.
А с появленьем звезд сапфирных
На небосводе голубом,--
Спешил он в Оперу бегом.
Сегодня Пушкин бы Одессу
И одесситов не узнал.
„Крутые“-- мчат на „Мерседесах“,
Любимых устриц след пропал.
Асфальтом залиты дороги,
Уже в грязи не вязнут ноги,
Вода холодная весь год
По трубам весело течет.
На улицах-- полно народу.
В людей стреляют, как в мишень,
Под вечер, утром, в ясный день.
В Одессе выкрали Свободу.
…Такое б увидал Поэт
Спустя сто семьдесят пять лет.
1998г.