Когда-то обличал стихом, в начале,
Моя стихотворительность – памфлеты.
Потом подумал, выбросил немало,
И даже отрицал в себе поэта.
Того… который… гдето… там… знакомо,
Который… как бы в… ну скажем в чувствах.
Ряд эзотерик говорит, сердечный домен,
Великое сакральное искусство.
Ваятель, архитектор, в общем мастер,
А может быть графический мечтатель.
Наука говорит, возможный кластер,
Что ж, термины, они конечно статус.
Какой-то, в вариантности символик,
И всё возможно было, и когда-то.
И мир в какой-то цикл был обнолен,
Закон причинных статик скажем фатум.
Ая… не знаю этого буквально,
Моё условно в фокусе эмоций.
Я иногда какое-то печально,
А иногда гротеско производство.
Порою хаос мысленный до жути,
И несколько гармония блаженства.
Я не пойму кто я такой по сути,
Какой-то абсолют несовершенства.
В ничто перемещаюсь развиваясь,
Движение покоя мотиваций.
Сливаюсь, разделяюсь, растворяюсь,
Статичная мыслительность абстракций…
Устали… да, пожалуй, на сегодня,
Закончим, тяжело про всё, и сразу.
Но я уже вошёл потоком вводных,
В геном информ программой-метастазом.
Шучу…