Я, сто лет уже здесь не был,
Стало все, совсем другим.
Нет, таким, осталось небо,
Прежним, бело-голубым.
Удивительно высоким,
С европейским не сравнить.
Может быть ещё дороги,
По каким любил ходить.
Правда нет уже рябины,
Что росла перед крыльцом,
И акации с малиной,
Что сажали мать с отцом.
И дощатого забора,
Что я красил пару раз,
Да и домика, который
Приютил надолго нас.
Карагач поднялся выше,
А дома наоборот,
Да и те то еле дышат,
Тоже их снесут вот-вот.
Вместо них, растут другие,
В девять с лишним этажей,
Только, правда, не такие,
Что запомнились душе.
Те, людским теплом дышали,
Не один пожалуй век,
Вместе с нами совершая
По судьбе нелегкий бег.