Нет, Данте не врал!
Их действительно девять!
Покуда считаешь, проходят года.
Булгаковский бал,
Сатанинская челядь…
Последним из первых ты прибыл сюда.
Виват, кардинал!
Ты по-прежнему в сером.
Сшибая короны, идёшь не спеша.
Но близок финал…
И с безжизненным телом
В преддверии ада проститься душа.
Смотри, я живу!
Третий круг – не последний.
Но он позади, как свершившийся грех.
Людскую молву
Отвлечёт мой наследник;
Я слышу его сардонический смех.
И этот другой,
Переняв эстафету,
Займёт моё место у ног палача...
Быть может покой
И неведом поэту,
Но кровь в моих венах ещё горяча!
Нет, Данте не врал.
И четвёртый свершится…
На суд, как на сцену, я выйду, молясь.
Прощай, кардинал!
Слишком
Ярко
Ложится
На серые ткани
Багровая
Грязь.