Он больше не пишет стихов -
Что-то с поэтом случилось.
Музыка искренних слов,
Где же ты, Божия милость?
Осень вдруг рано пришла,
Облачность небо закрыла,
Жизнь, что была так мила
В теле усталом остыла.
Он больше не пишет стихов.
Живёт он благополучно,
Но тянутся ночи без снов;
И без мечты стало скучно.
Что же случилось? Зачем
Пишет, страдая, художник?
Став равнодушен и нем,
Он, словно сытый острожник.
Где та свобода, скажи?!
Где те порывы и взлёты?
Страницы рифмованной лжи -
Бумажные самолёты.