Не могу найти чистых трусов.
Что за ****ская жизнь у поэта.
Вакханалия чьих-то грехов,
Снова женщина чья-то раздета.
Я опять наблюдаю мразей,
Что пируют на святости женщин,
Что засели в квартире моей,
И откуда же в ней столько трещин?
Эти мрази, ублюдки души,
Всё вылазят на темное света,
Заставляют и просят грешить,
Тоже мразь-мои чувства раздеты.
Я такая же тварь и скотина,
В меня кинули камень не раз,
Я из трещин всю святость допила,
Я такая же. Я теперь мразь.