***

Чёрно-белая тоска, жизнь моя как белый холст.
За доской к доске-доска, строим и сжигаем мост.
Палитрой неяркх красок делаю мазки не спешно.
Привнося элементы сказок, раскрашиваю безутешно.

Золотые все цвета, листья мёртвые в ногах.
Осень здесь, внутри меня, в мёртвых полевых стогах.
По полю бредя без смысла, уходя растворяясь в картине.
Свободными став от мыслей, мы вязнем как в паутине.


Не найду я нужный цвет, как мне красить это небо?
Кровь мне в помощь, вот рассвет, цвет который раньше не был.
В далеке пестреет лес, умирающей листвой.
Вот картина, без чудес, вот картина где я твой.

Красок нет, сломалась кисть, осень веет из холста.
Дорисую ещё лист, свою тень в виде креста.
По полю бредя без смысла, уходя растворяясь в картине.
Свободными став от мыслей, мы вязнем как в паутине.


За окном дыханье зим, осени давно уж нет.
На картине, туман-дым, там своё течение лет.
Меняются краски в жизни, меняются и тускнеют цвета.
Зима уж справляет тризну, по осени, белый холст-вот её мечта.

И белым пушистым пеплом, снега хлопьями укрывает меня.
Сжимаю в руках картину последнего своего осеннего дня.
По полю бредя без смысла, уходя растворяясь в картине.
Свободными став от мыслей, мы вязнем как в паутине.