Нет ничего в моей шкатулке,
Лишь пыльный шёлк и запах чая,
Сломала платье балерина
Из белоснежного фарфора,
Нет птиц в стеклянном переулке,
Я в одиночестве встречаю
Широкий месяц с сетью длинной
В печальной маске командора…
В прохожих медленно-пугливых
Играют тонкие деревья,
Перекликаясь меж собою,
Меня обманом завлекают,
Но лишь дыханье тонкой ивы
Вложил в коробку подмастерье,
И небо краской голубою
Не прикоснётся больше к краю,-
Всё выцвело, и даже россыпь
Речного солнечного круга
Давно исчезла, дом покинут,
Мой странный гость ушёл неслышно…
Часы пробили, стрелок поступь
Легла от Севера до Юга,
И снег с ладоней Коломбины
Упал на розовые крыши.
Начало ноября... Быть может,
Его хрустальная соломка
Вдруг прозвенит у изголовья:
«Мир превратился в белый кокон»,
И тишина коснётся кожи
Своей стеклянной перепонкой,
Своей убийственной любовью,
Что иногда всего дороже.