Ах, лето-лето, ты куда сбежало?
На дне колодца плещется вода...
Дорогу теплым дням перебежали
Распутной осени слепые холода...
Ее желтеющие краски с грустью
Истомой преющей плетут узоры,
Елейностью окутывают чувства.
Фатальность уплывает в помидоры...
И август, на исходе летних дней,
Манящих так последними дарами,
Отмечен нитками косых дождей.
В лес приглашает снова за грибами...