Может быть, не стоит и в стихах.
Не героическая, не любовная поэма,
Проза, что снедает землю-шар
С самого рожденья во вселенной.
Женщина обычная совсем, русская
Нельзя сказать тут: баба, словно
Униженье слово это, знай, мол, место с краю
Неглухая, кого именуют, безусловно:
Дамами, сеньорами, мадам.
Будем потому именовать по нации
Русская, в далеком малом городе,
В эту оккупацию последнюю
Приютила в доме партизана вроде,
Так сказали, уходившие отряды на восток
- Станем возвращаться – заберем.
Раненный, почти ещё мальчонка,
Выходить тут, как его скажи вдвоём,
Мать и мал-мала малышка-грудничок,
И она кормила их обоих без лекарств
Лишь только молоком. Выжили. Ещё
И голода, и холода – других мытарств
Выпало, пока дождались наших.
И когда прощался с ней спасенный
Паренёк, то целуя пальцы неизящные
Лепетал по-польски: «Матка, Боска…»