Между ними никаких чисел - ни дней рождений, ни годовщин.
Но он для неё - весь смысл. Драгоценнейший из мужчин.
Он для неё - как подарок Санты, из такого красненького мешка.
И она не пьёт больше антидепрессанты -
ну, нет за ней даже такого мизерного грешка.
Он не дарит цветов ей красивых почти. Кроме как в необычные дни.
Он не даст ни за что никогда ей уйти. Они редко бывают одни,
но когда уголки его мягких губ вдруг подымаются вверх -
она смотрит в глаза ему. Прямо вглубь.
А в мыслях - пресладкий грех.
Он звонит ей нечасто. Но каждый звонок его - мини-поэма.
Пара слов - а столько контраста: счастье/нежности/сны/проблемы...
Но когда он сидит к ней спиной, что-то рассматривая в окне, -
она тут же прошепчет на ухо тихо "Мой..."
и опустится вниз поцелуями по спине.
Им в ряды-годы выпадает уснуть вдвоём. Она ездит домой в такси.
И когда его нет - слёзы текут ручьём. Она смотрит в ночную синь.
А когда гладит его лицо, освящаемое луной, -
в голове остается только
"Господи, сделай меня когда-то его женой".