Бывает, нагрянет весна в декабре
и мы подчиняемся этой игре,
охотно, безропотно, точно трава,
по воле ветров. Увлекают слова,
на них, точно бусы на ниточку дней,
ложится судьба в эпизодах. За ней
эмоции, возгласы, вздохи, печаль
и взгляд, уходящий в бескрайнюю даль.
Бывает, что в мае нагрянет февраль.
Тяжёлое небо – холодная сталь,
которая ранит и давит, и гнёт.
Немного спасает котомка забот,
да сила привычки, да горечь тщеты,
но, также, неяркое пламя мечты,
к которому тянемся, как мотыльки.
Во мгле извивается берег реки.
Вдоль берега, узкою тропкою лет,
на лунный, иль звёздный, мерцающий свет,
а может, на свет отгоревшей мечты,
срезая, как ножиком, годы – пласты,
и зимы меняя на вёсны легко.
Вздох краток и лёгок, но он далеко
уходит сквозь время, не зная преград.
Царит невесомость при взгляде назад…
навеяно перекличкой с автором Инкки