От меня пахло чужими духами,
На волосах оставшихся когда-то,
От меня веяло прошлыми годами,
И снами, что несли куда-то.
От меня исходили лучи,
Слишком яркие, теплые очень,
Что на стене замирали часы,
И к тебе мне хотелось, а впрочем,
Почему я молчу все о том,
Что так рвется наружу, что же?
Почему я живу прошлым днем,
Прошлым днем, в тон моей бледной коже...