Вот бегство от себя. В тебя ныряю. Так камень, брошенный с моста,
Летит в несуществующую воду, чтобы лететь, не ведая куда,
Любовь предчувствуя, но чувствуя свободу.
Ныряю кистью в опустевший холст. На нем не будет ни мазков, ни тЕней.
Он переплетами твоих прикосновений к пространству неизбежного прирос.
Как много ненаписанных картин, развилок дней не прожитых с иными,
Кого любить бы мог или любил. Но камень брошен. Он летит поныне.
И все не достигает глади волн. И не сливается песчинкою с пустыней.