я сегодня встретил тебя в кафе, все как раньше – Паланик да капучино,
ты кусала нитки в своем шарфе, и тому, наверно, была причина,
а чуть-чуть левее, невдалеке
от тебя сидел молодой мужчина,
ты ждала кого-то, наверняка, твои руки прятались в тканях куртки,
мне хотелось, чтобы моя рука помогла согреться, хоть на минутку
а в окне дурачились облака
и метали в души свои окурки,
и к тебе подсел молодой мужчина, и, спросил, поправив свое пальто,
- почему Вы пьете лишь капучино за одним и тем же всегда столом?
Почему в руках каждый день Паланик, на часах все время одно число?
- Просто здесь меня Он тогда оставил, так и я осталась ему назло.
Оставаясь верной тряпичной куклой, не принявшей право прожить судьбу,
Он оставил меня – мой скульптор, изваял и бросил совсем одну.
- Но послушайте, - тихо тебе ответил, - так нельзя, и время идет вперед,
Вновь уходит утро, наступит вечер…
- Это значит, время – просить мой счет. Извините, знаю, ведь вы не первый,
Кто зачем-то рвется меня спасать, но в душе, увы, нет, ни капли веры,
И ни капли места под чудеса. А теперь позвольте – за капучино
Я должна как раньше в час заплатить, для того, чтоб просто была причина,
Чтобы дальше ждать и учиться жить.