Пусть я выгляжу как псих.
В рамку вставлю картонку жёлтую.
Я строчу сорок пятый стих.
Обматалася рифмой тошнотною.
Что не слово,то снова "столб".
Мне б уже написать книгу.
Подошла и смотрю в зеркало.
В нос Морфей мне суёт фигу.
Одолела напасть писать.
До смешного,курю,стержень.
Мысли сново нашли куда пасть.
На столе от тетрадей тесно.
Вот и утро.
В глаза боль.
На зачахшую розу с жалостью.
Мне она принесла стихов и погибла под утро с усталостью.