В вихре детских забав, нам отпущенных в дар,
К обнажённым плечам пристают, как загар,
Все мгновенья и миги, в пространстве снуя,
Ровным слоем. Невидима их чешуя.
Их несём мы домой, хоть бежим налегке -
Наигравшись в траве, наплескавшись в реке.
А они всё летят, как дождинки секут.
И опять на плечах наслоенье секунд.
Наслоенье секунд, наслоенье минут...
Их мочалка и мыло уже не сотрут.
С каждым годом весомей и глазу видней,
На окрепших плечах наслоения дней.
Подступает черёд наслоений иных:
Наслоенье беды, наслоенье вины.
Вот уже наросло наслоенье обид.
А оно иногда откровенно свербит.
Говорят, что от этого можно спастись -
Нужным слоем терпения обзавестись.
Заблуждений подчас нарастают слои.
И они - хоть какие, но всё же, свои.
И порой тебе даст очень верный ответ
Тот, кто спит в глубине под коростою лет.
Не забыть бы, как звать. И расслышать в тиши,
Под слоями слоёв. Там, у самой души.