Я есть, как есть. И не хочу кривляться.
Я не герой. Не гений. И не вождь.
И мне не стыдно никогда признаться,
Что я обычен, как осенний дождь.
Быть может понял я, чуть больше, чем другие
Быть может не узнал того, что знают все.
Но только мне милей берез стволы нагие,
Чем в пестрой мишуре людская карусель.
Они близки мне. С ними я толкую
О том, о сем, что жизнь уже прошла,
Что я ношу в себе, какую – то глухую,
Назойливую боль, что к сердцу приросла.
Я говорю им, а они роняют
На плечи мне багряную, листву,
И лаской шелеста, как – будто охраняют
От горьких дум, которыми живу.
Шуршащие березовые слезы…
Прощальный их полет немую скорбь хранит.
И я шепчу: «Благодарю, березы,
И пусть вас Бог от топора хранит».
Такой, как есть, плету свои былины.
Брожу в лесах. Живу один в избе.
И полегоньку зимней ночью длинной
Слагаю вирши о самом себе.
1991г. Москва.
Оленев В.В.