Стакан воды. И кисточка. Без красок. Макнешь слегка - и под твоей рукой проснется мир любимых детских сказок, взмахнется небо нежной синевой. Давным-давно, да в тридевятом царстве... И ты там был… Да кто ж и не был там? За той стеной, в незамкнутом пространстве, где счет идет совсем не по годам. Не по часам, минутам или мигам, а лишь по направлению дорог, по тем душевным, неприметным сдвигам, которых сам заметить ты не мог. Ах, эти неприметные подмены, они-то знают - для всего свой срок. И говорят, что лишь они влияют на выбор главных жизненных дорог.
Лишь иногда ты кисточкой без краски опять взмахнешь, как старый дирижер, наполнишь новым цветом чьи-то маски, посеребришь залатанный шатер.
А стрелки у дорог непостоянны, так часто без причин красиво лгут, гоняют нас за розовым туманом и держат (как у времени) в плену.
Стакан воды. И кисточка. Без красок...